A Concha

 

A minha casa é concha. Como os bichos


Segreguei-a de mim com paciência:


Fechada de marés, a sonhos e a lixos,


O horto e os muros só areia e ausência.



Minha casa sou eu e os meus caprichos.


O orgulho carregado de inocência


Se às vezes dá uma varanda, vence-a


O sal que os santos esboroou nos nichos.



E telhados de vidro, e escadarias


Frágeis, cobertas de hera, oh bronze falso!


Lareira aberta pelo vento, as salas frias.



A minha casa... Mas é outra a história:


Sou eu ao vento e à chuva, aqui descalço,


Sentado numa pedra de memória.

 O Bicho Harmonioso (1938)